Она может
выбрать его,
А он не ее.
И по этой схеме они не будут вдвоем,
Она тихо сходит с ума.
Сморкаясь от слез,
Просто это первая боль.
И это всерьез.
Ей не до сна,
Ей вообще уже весна не весна.
Чья, чья в том вина,
Что она ему совсем не нужна.
Это ответ его.
Это вопрос ее.
И она застанет в расплох,
Его как то с ней.
И тогда она попугать,
Подтянет друзей.
И они под вечер пойдут,
И встретят его.
И на том закончить рассказ,
Логичней всего.
Его больше нет среди нас,
А она одна.
И от одиноких картин,
Тоскует весна.
| 
